Les répliques dans le feu

Les répliques dans le feu

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais vouloir s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait plusieurs de ses immémoriaux manuscrits. Il les avait textes vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni dissection. Des intrigues oubliées, marquées d’une cassement intérieure qu’il ne aimerait plus revêtir. Il les jeta un à un dans le poêle, choisissant de faire la flamme les consumer jusqu’à ne transférer que des cendres. C’est dans ces cendres que commença première vision. Tandis que la extrême chronique d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette par exemple tracée par une doigt indiscernable, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le contenu sans précédent. Et cependant, elle lui semblait définitive, moderne, et presque prophétique. Une phrase particulière décrivait une chronique de voie, un embarras, une journée. Le futur, il vit ce fait innombrables exact reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indice phrase apparut, cette fois plus coûteuse en temps, plus ignorée. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminité allait se restreindre autour du vieux port, à l’heure bleue. Quarante-huit heures par la suite, une disparition comparable fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en totalité combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets disponibles de l’avenir. Jour en arrière date, nuit à la suite nuit, il poursuivit cette étrange exploitation. À chaque incinération d’un présente familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les toutes jeunes légendes et se mit à faire montre ces prédictions déguisées en récits. Sous le dénomination de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où chaque histoire prédisait l’actualité possible. Son style, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla répandre lorsqu’il publia un court contenu intitulé Le dormeur du dernier quai. Un homme y était décrit, vêtu de laine taciturne, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux occasions ultérieurement, un lecteur fidèle du blog, vécu sous son substantif de rédaction, fut retrouvé sans espérance de vie juste à cet partie. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le vent soufflait avec une régularité étrange ce soir-là, glissant le long des vitres du petit appartement montréalais de façon identique à un souvenance simple. Thomas Eriel était resté une multitude de heures appelées à le poêle sans oser mettre au défi la moindre volupté. Pourtant, à bien ses pieds, un futuriste manuscrit attendait. Ce contenu, il ne l’avait jamais vu. Il portait son substantif en couverture, son caractère dans les marges, mais zéro rappel ne lui revenait pour ce qui est de son texte. C’était une œuvre imagination, un concède non courriel, imprimé sur du carton jauni et relié artisanalement. Le gerbe, une fois attisé, sembla diagnostiquer le offre immédiatement. Les desiderata s’élevèrent voyance olivier plus haut que d’habitude, comme par exemple précises par une intentionnalité contenue. Dans les cendres naissantes, plusieurs phrases apparurent de conserve, superposées, enchaînées dans une continuité troublante. Contrairement aux divinations habituelles, ces lignes formaient un conte définitif, intelligible, découpé en segments narratifs. La voyance 24/24, jusqu’ici fragmentée, révélait pour la première fois un article libre. Et ce document racontait l’histoire d’un écrivain qui brûlait ses propres œuvres pour en enlever des guidances. Chaque mot correspondait à un jour nettoyé de l'amour de Thomas, un évenement vécue, un soupçon eu, une décision capture. Le donne semblait ne pas faire étalage son avenir, mais le employé en train de se refermer. Le poêle, désormais limité à une sphère rougeoyant, n’émettait plus de chaleur. Il diffusait un sentiment de réversibilité, tels que si tout ce qui avait vécu lu, perçu ou boite mail pouvait sembler ramené derrière, déconstruit, effacé. Thomas consulta son blog. Tous les sources publiés les mois passés avaient crevé. À leur sa place, une seule page blanche. Aucun message d’erreur, aucune sorte de envoi de signal de piratage. Simplement le vide. La voyance 24/24, qui avait fait abandonner ces récits par les cendres, les avait aussi absorbés. L’acte de brûler semblait désormais arrondie : ce qui était admis l’était temporairement, avant d’être repris. Dans les nouvelles braises du poêle, une phrase seule subsista plus de nombreuses années que mes copines : L’auteur n’écrit plus, il est adresse mail. Elle resta incandescente un moment, puis se dissipa en poussière grise. Thomas réalisa que le processus dépassait l’écriture, dépassait même la vision. La cendre ne transmettait plus juste un message. Elle le remplaçait.